Paris pluie.

Mes fenêtres donnent sur la cour. Comme il y a bien longtemps.

Celle d'aujourd'hui a beaucoup moins de charme, indéniablement. Elle a perdu le boulanger et les bonnes odeurs du petit matin, quand le velux était ouvert à cinq heures, avec cette atmosphère des vacances permanentes.
Le soleil a disparu, également. Et comme pour mieux capter les rares rayons lumineux, les fenêtres ont grandi, et ont hérité de petites rambardes qui rappellent que l'on est bien à Paris. Mais surtout, cette cour, elle a gagné le silence. Sauf lorsqu'il pleut.



Pas de vent, dans cette cour d'immeuble de quatre étages. Alors la pluie tombe bruyamment à la verticale, sur ce sol en ciment qui verdit un peu, faute d'un vent qui assécherait tout rapidement. Je laisse les fenêtres ouvertes, puisque l'eau ne rentre pas. Une atmosphère étrange pénètre alors l'appartement, surtout lors des soirs d'orage. Faite de chaleur moite et de fatigue de fin de soirée. Il ne manquerait que la voix de Beth Gibbons pour avoir droit à une belle impression musicale.

Par contre, lorsque la foudre frappe à proximité et que l'on s'est endormi en oubliant de fermer la fenêtre, ce n'est pas que ça vous réveille avec le palpitant qui n'en peut plus, mais pas loin.