Géopolitique appliquée.

Soirée slave à la Gula Villan. Les chansons entraînantes s'enchaînent, les danseurs passablement éméchés nous gratifient de mouvements intrépides. Pas à dire, les Russes et les Polonais savent mettre l'ambiance. Ce qui me rend de plus en plus impatient d'aller voir la mère Russie dans deux mois.

Comme toujours lors de ces soirées, on fait connaissance, on socialise avec des personnes auxquelles on ne parlera certainement qu'une fois. Toujours les mêmes questions, toujours les mêmes réponses.

Je m'intègre dans un petit groupe qui a l'air de discuter joyeusement. Une fille et un garçon se sourient, ils ont l'air de bien s'entendre, je les écoute parler de leurs études. Arrive l'inévitable "de quel pays viens-tu ?". Il a l'air gêné, son visage se crispe et son anglais devient tout de suite moins bon. Il bredouille "je suis palestinien". On a l'impression que cette question le chiffonne à chaque fois qu'on la lui pose.

Le sourire de la fille disparaît et laisse place à un masque. Je sens que l'ambiance va tourner au vinaigre. Et je crois qu'il a compris. Il n'insiste pas et fait disparaître son sourire, apparemment aussi déçu que la personne qu'il a en face de lui.

Sa mère est israélienne. Il tourne les talons. Elle fait de même. Ils se séparent d'un commun accord. Je ne sais plus trop ou me mettre, cherchant un autre groupe. Vite.

Les contes de fées, ce sera pour la prochaine fois. Même à des milliers de kilomètres, les maux ne s'estompent pas. Et rendent terriblement triste votre serviteur qui a parfois des rêves irréalistes de paix.